« Dieu, la Patrie, le Roi »

30°25.322N 09°37.025W
Agadir

« Dieu, La Patrie, le Roi »

Vous devez vous demandez, en tous cas j’imagine que vous le faites, comment ça se passe pour la Boiteuse et moi depuis que nous sommes arrivé à Agadir…

Je ne vous cacherais pas que je suis déçu. Déçu et en colère. Et cela n’a pas seulement à voir avec la ville d’Agadir. De toute façon de la ville je ne pourrais pour l’heure vous en dire grand-chose, puisque celle-ci est tellement vaste et ma cheville tellement récalcitrante que je n’ai fait que l’effleurer pour l’instant. Le moindre déplacement demande un véhicule dont il faut négocier pied à pied le tarif sous peine d’être arnaqué dans les grandes largeurs. Mais j’y reviendrais…

Une enclave...

Ma déception vient du fait, j’en suis conscient, qu’après avoir commencé à découvrir le Maroc par Essaouira, on ne peut qu’être déçu en découvrant Agadir. Ici, pas de centre historique et pour cause toute la ville à été ravagée par un tremblement de terre en 1960. Celle-ci a été reconstruite selon des plans d’architectes dits « modernes », c’est-à-dire qu’elle est surtout très moche. 

De larges et longues avenues typiques des villes nouvelles africaines, le genre de celles qui servent surtout à faciliter le déplacement des troupes et à canaliser les mouvements de foules comme les boulevards haussmanniens. Des hôtels et des résidences au luxe inouï. Des bâtiments officiels imposants complètement disproportionnés avec leurs fonctions… Bref, on est loin des ruelles tortueuses et sympathiques de la médina d’Essaouira. Mais je ne désespère pas de trouver dans tout ça des lieux valant le détour et la photo… J’ai du temps devant moi après tout.

Ça c’était pour la déception, passons maintenant à la colère.

Rappelez-vous, lors de mon passage à Essaouira je vous avais plus ou moins expliqué ce que signifiait le marchandage au Maroc… Je vous disais que c’était en quelque sorte un concours d’intelligence, une façon d’obtenir ou pas le respect de son vis-à-vis, etc.

Je vous l’avoue maintenant, cette explication que je vous avais servie telle qu’elle, ne m’avait convaincu qu’à moitié…

... pour privilégiés.

Pendant mon séjour aux Canaries j’ai retourné ce concept dans ma tête et j’ai eu beau faire, à chaque fois je suis arrivé aux mêmes conclusions. Selon mes critères, c’est du vol, point barre.

Après on peut disserter sur les motivations qui poussent une population pauvre à vouloir voler de « riches«  touristes. On peut même, je pense, arriver à légitimer tout ça au regard de l’énorme fossé qui sépare les classes sociales de ce pays… Et de sa gouvernance.

Car ne nous leurrons pas, le Maroc est une dictature. Et j'ajouterais même, une dictature pourrie. Comment appeler autrement un pays où les richesses sont concentrées entre les mains de la seule famille royale et de ses commensaux ? Comment appeler autrement un pays qui emprisonne ses opposants ? Comment appeler autrement un pays qui institutionnalise la corruption, le blanchiment d’argent et le trafic de drogue ? Comment appeler autrement un pays qui spécule sur la misère de son peuple ?

Moi j’appelle ça une dictature pourrie, et je défie quiconque de trouver une autre appellation.

Très privilégiés...

Alors je sais, la dernière fois que je suis sorti du sentier strictement balisé du carnet de voyage, j’ai eu droit à un commentaire cinglant d’une lectrice qui s’offusquait de me voir ainsi prendre parti pour une cause… Cette dame (je pense que s’en était une) croyait sans doute que le marin voyageur ne se nourrie que de couchers de soleil et de parades delphinesque, gardant en permanence son cerveau en mode je-me-la-coule-douce-et-je-fait-baver-d’envie-les-copains.

Et bien ce n’est pas mon cas. Comme j’avais répondu à l’époque, je n’ai pas quitté la France en y laissant la moitié de mon cerveau et j’ai bien l’intention de continuer à avoir un regard critique sur les choses. D’ailleurs c’est bien simple, le jour où vous ne me verrez plus avoir ce regard, abattez-moi et coulez la Boiteuse car cela voudra dire que tout ce j’ai fais depuis mon départ n’aura servit à rien.

Donc, pas de bol pour ceux qui pensaient qu’il ne s’agissait que d’un écart passager, je réitère la chose.

Décalage

J’ai réalisé où je me trouvais vraiment lorsque je suis arrivé dans la marina d’Agadir en fait… Enfin non, le lendemain plus exactement, lorsqu’à la question d’un chauffeur de taxi qui me demandait à quel hôtel j’étais descendu, je luis avais répondu sans autre précision que je logeais à la marina, tout de suite le ton du chauffeur a changé… Je vous jure qu’on pouvait sentir le respect et la peur transpirer à travers ses phrases… Une déférence dégoulinante qui pour le coup m’a extrêmement surpris, et j’ai eu toutes les peines du monde à le détromper et à lui faire comprendre que je n’étais qu’un péquin de base.

En fait l’explication d’un tel comportement je l’ai eu plus tard. Figurez-vous que les appartements qui jouxtent la marina sont loués à près de 3500 dirhams par jour (le salaire minimum au Maroc est de 2000 dirhams/mois), et ne profitent qu’à de riches nababs, notamment saoudiens, qui viennent une ou deux fois l’an s’encanailler à Agadir. S’encanailler, ça veut dire : Alcool et putes.

Et à qui appartiennent ces appartements ? A Sa Majesté Mohamed VI en personnes. Et les boutiques Zara, Mango et compagnie sont à un autre membre de sa famille.

M6

Là pour le coup, j’ai été choqué. Ma fibre militante n’a fait qu’un tour et depuis je ne décolère pas. La moindre Porsche Cayenne qui passe me fait bondir, chaque fois que je vois un portrait de M6 (c’est comme ça que les jeunes l’appellent), je vois celui du premier des corrupteurs et par conséquent le premier corrompus… Bref, à l’image de la Tunisie, de l’Egypte, de l’Algérie, le Maroc est donc une dictature qui fonctionne de la même façon que les autres : La religion comme alibi, la peur comme outil.

Le Maroc ne sera donc pas mon nouvel Eden, car je ne pense pas pouvoir m’installer dans un pays et faire comme si je m’accommodais de tout ça. A moins d'y rester pour aider à y mettre le feux, mais ça c'est une autre histoire. D’ailleurs que penser de ceux qui viennent profiter du soleil et feignent d’ignorer ce qui se passe ? Complices en quelque sorte… Donc coupables quelque-part. Je suis passé près du Club Med qui borde la plage, et le spectacle de ces européens en goguette sourds et aveugles à la fois m’a révulsé. Comment peut-on se foutre à se point des autres ? Je ne sais pas…

Que faire alors ? Fermer les yeux ? Désolé, je ne peux pas. Partir ? Ca servirait à quoi si ce n’est légitimer les choses…

Ou alors on peut être tout simplement écrire ce que l’on pense vraiment et espérer, je dis bien espérer, que ces quelques mots feront leur chemin. Une pierre de plus à l’édifice de la révolution et de la liberté.

Je sais, entre ça et pisser dans un violon me direz-vous… Et bien je préfère encore écrire.